Para que no vuelvan desde las playas

y los muelles, las mudas y las madres

pisando alicaídas perdiéndose

en estremecidos vestigios:

surgirán bajo barcos aparentemente vacíos

volverán zumbando como ardientes abejas

a la memoria furiosa de la calle

vendrán a rondar el mes de los muertos

con la belleza desafiante

del músico ciego que lee su tierra.

En la memoria de los días enemigos,

veremos sus figuras rayando el cielo,

como aves recitando sus almas

serán días, años transterrados

perdidos de la costa

pues aunque se vuelvan los días

algo se perdió para siempre

se fue, en su antimateria,

soñando con veleros.

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